Eisenhüttenstadt Blog

Die Weltgeschichte der Literatur weiß so gut wie nichts von einer Dichterin namens Mia Klinkhardt. Sogar die Eisenhüttenstadt-Literaturgeschichte weiß wenig von ihr. Mein Blogkollege Andi Leser verlieh bereits 2007 im Angesicht eines schönes Wintergedichtes selbiger Autorin seiner Ratlosigkeit in einem kleinen Beitrag im Lobbuch Stahlinstadt Ausdruck. Und das Eisenhüttenstadt-Wiki biografiert Mia Klinkhardt mit nur einem Satz:

„Mia Klinkhardt war Schuldirektorin in Eisenhüttenstadt und schrieb Gedichte, die in Buchform publiziert wurden.“

Das ist ein wenig handfester als das berühmte „Aristoteles wurde geboren, lebte und starb“. Aber mehr auch nicht. Die Deutsche Nationalbibliothek, die bekanntlich alles sammelt, was im deutschsprachigen Raum erscheint, verzeichnet sechs Publikationen, davon eine vermutlich aufgrund einer Erfassungsvariation (Kalabums und Kala bums, jeweils Weimar 1947) doppelt. Diese laufen unter der Gattungsbezeichnung „Jugendschriften“, sind also für die Zielgruppe der ab 12-Jährigen (der 1950er Jahre) konzipiert. Der Antiquariatsmarkt hält ab und an noch ein Exemplar dieser Titel zu vergleichsweise recht hohen Preisen bereit. Allerdings liegt uns keines vor.

Was uns aber vorliegt, ist ein hübsches, literarisch nicht übermäßig forderndes Beispiel von Eisenhüttenstadt-Lyrik, in der die zu diesem Zeitpunkt sicher bereits lange pensionierte Lehrerin einen dieser Erinnerungsorte Eisenhüttenstadts beschreibt, der zuletzt als Ort eines mehr oder weniger Kunstraubs in den Regionalschlagzeilen noch einmal aufblühte:

" „Wie es an dem Abend genau war, weiß ich nicht mehr“, sagt Steffen K. Auf jeden Fall haben er und die anderen sich im „Schluckspecht“ an der Holzwolle getroffen, auf ein „Feierabendbier“. Wer auf die Idee gekommen ist, zunächst die „Schimpansenkinder“ zu stehlen, das weiß nun keiner der Angeklagten mehr. Laut Staatsanwältin wollten die Männer mit den Metallarbeiten im Schrotthandel ein wenig Geld verdienen. Mit dem Mazda, den sich Sven S. von seinen Eltern geliehen hatte, geht es irgendwann nach 22 Uhr zum Rosenhügel - ohne jegliches Werkzeug. Deshalb rütteln die fünf jungen Männer an den Bronzeaffen, die sie selbst noch aus der Kindheit kennen. „Als Erstes ist ein Arm abgebrochen“, erzählt Gerd S. Doch sie rütteln weiter. Irgendwann gibt auch die Verankerung nach, die laut Richter Peter Wolff bereits etwas angerostet war. „Das ging ziemlich schnell, zwei Minuten vielleicht“, schätzt einer der Angeklagten. Mit vereinten Kräften schleppen sie ihr Diebesgut zum Auto und bringen es in eine Garage.“ -(Janet Neiser: „Wir hatten alle die Hosen voll", Märkische Oderzeitung / www.moz.de am 07.02.2012 - www.moz.de/artikel-ansicht/dg/0/1/1008284)

Die deprimierende Kombination einer solchen Gefährdungslage durch wilde Sägereien mit den ortsüblichen Sparzwängen führte dazu, dass sämtliche dieser Metallarbeiten auf dem Rosenhügel versetzt wurden. Glücklicherweise jedoch nicht im Pfandhaus sondern in den belebteren Stadtraum – hauptsächlich naheliegend den Hügel hinunter ins Gartenfließ, wo sich nun eine fast museumsartig hohe Skulpturendichte findet.

Der Rosenhügel selbst verwaist dagegen wie auch der Stadtpark Insel, denn mit den Skulpturen geht auch letzte Quantum Anziehung für die meisten Menschen. Beide Orte addieren sich zu den zahlreichen aufgebenen Räumen Eisenhüttenstadts und vielleicht sind sie auch als Erholungszonen, als die sie einst für linde Sonntagsstimmungen angelegt wurden, nicht mehr notwendig.

Stadträumlich ist dieser Verlust aber nicht weniger einschneidend als der Rückbau im V., VI. und VII. Wohnkomplex. Und da Rosenhügel und Insel noch weitaus intensiver (u.a. da stadtgeschichtlich länger) als Zonen herausgehobener Momente in den Biografien sowohl der Stadt wie auch vieler ihrer Bewohner eingeschrieben sind, wiegt der Verlust fast noch schwerer. Der Rosenhügel war etwas, ohne das Eisenhüttenstadt seit seiner Anlage in den 1960er Jahren nicht denkbar war. Sämtliche Selbstdarstellungen von der Propaganda zur Ersten Sozialistischen Stadt bis zum Tourismusmarketing der Stahlstadt bezogen ihn ein und sei es nur als Perspektive für die Werbefotografen. 
Mia Klinkhardt hat diesen Zeitgeist irgendwann vor langer Zeit in etwas holprige aber dafür vermutlich grundständig authentische Reime genagelt. Und weil wir uns als Sammelbecken solcher Fragmente der Identitätsdokumentation verstehen, können wir nicht umhin, sie hier aufzuheben: 

Unser Rosenhügel

Der Rosenhügel schmiegt sich an den Hang

vom Laubwald bis zum Rand der Stadt.

Die Luft vibriert in buntem Vogelsang

und saugt sich an dem Rot der Rosen satt.

Die Plastiken an steilen Wegessäumen

sind lichtbehauchte Splitter der Kultur.

Sie lassen uns mit offenen Augen träumen,

verschmelzen mit dem Pulsschlag der Natur.

Am Eingang liegt ein Esel aus Metall,

von einem frechen Mückenschwarm umschwirrt.

Ein Pärchen spannt den Schirm auf für den Fall,

daß es trotz Sonne doch noch regnen wird.

Hoch oben auf dem Rosenhügel

trabt ein Mongole mit dem Enkelkind

auf einem Esel, ohne Zaum und Zügel,

im friedevollen, durftverbrämten Wind.


(Mia Klinkhardt)

Es ist gemeinhin schwer vorstellbar, dass man sich in diesen schon herbstkühlen aufziehenden Nächten nach einem Thomas Bernhard-Band sehnt, um die eigene Stimmung zu heben. Hat man sich aber durch Reinhard Jirgls Deutschland-Ziegel "Abtrünnig" gekämpft, könnte es sein, dass eine solche Sehnsucht durchaus Raum greift. Selten wurde Misanthropie derart intensiv in deutsch-deutsche Form gegossen, in dieser kaltgeschleudert und danach einer Tontasse gleich splitternd auf den Boden der (realen und geträumten) Tatsachen geworfen, so dass man sich vielen großen und kleinen Bruchstücken gegenüber sieht. In diesen Scherben zu lesen, ist Arbeit - literaturwissenschaftlich übrigens eine sehr lohnenswerte und fruchtbare. Der "Roman aus der nervösen Zeit" ist dekonstruktiv im buchstäblichen Sinn, erzwingt unterschiedliche Lesegeschwindigkeiten und -richtungen und geht stellenweise durchaus auf direkte Konfrontation zum Leser.

Die dabei ineinander gestürzten Themen, die Lebensläufe, Lebenskreuzungen, Lebensbrüche sammeln sich dagegen erstaunlicherweise oft in weitgehend erwartbaren Bahnen. Es finden sich einige überraschende Wendungen, aber in der Gesamtheit kumuliert das Buch typische Motive, oft auch recht schlichte Stereotypen als Mittel zum Zweck, die jedem, der seit 1990 ein paar Jahre Privatfernsehen gesehen und/oder in Berlin gelebt hat, halbwegs vertraut erscheinen dürften. Das heißt nicht, dass die Sujets in der Kombination nicht reizvoll wären. "Abtrünnig" ist ein Post-Einheitsroman, den man gerade in diesem Jubiläumsjahr zur Hand nehmen kann, um an ihm eine persönliche Rückschau aufzuspinnen. Was dabei über weite Strecken bleibt, ist der Eindruck, dass die elaborierte Verweigerung im Stil in eine andere Richtung als die Handlung strebt. Letztere scheint über weitere Strecken die vorliegende, schachtelige Form nicht unbedingt zu erzwingen und die Form selbst unterstreicht das Auseinanderfallen von Identitäten in der Welt nach 1990 mitunter ein wenig zu grob und aufgetragen. Insofern wirkt das Buch - was vermutlich wieder konsequent dem Ansatz dieser Form und dem Hauptthema entspricht - nicht ausbalanciert, schwankt vielmehr worttrunken zwischen ausgesprochen albernem Kalauer und wirklich erschütternder Tiefe im Halbsatz. Das Herz, dieser einsame Jäger, scheint mitunter Florett schwingend im Panzerwagen durch den gewilderten Hain des frühen Berliner Jahrtausends zu fahren und verpasst sich dabei ab und an selbst einen gehörigen Schmiß - so ließe sich das Lektüregefühl vielleicht beschreiben.

Dies alles würde ich für mich behaltenen, träte nicht sehr früh im Buch ein Protagonist mit Wurzeln in Frankfurt/Oder auf, dem es gelingt auch Eisenhüttenstadt ins Spiel zu bringen. Denn gleich zu Beginn im Kapitel "Geburtstage-Schmutzige Menschen" verbrennt dieser als Grenzschützer Tätige einige der wenigen ihm verbliebenen Brücken, um sein Leben auf die kleine Rolle des Selber-Behelfsbrücke-Seins zu reduzieren: Der junge Witwer lernt auf einem eher verzweifelten Ausflug in ein Café in Słubice eine junge Ukrainerin kennen, die den Weg nach Deutschland sucht. Er tanzt mit ihr, glaubt ihre Geschichte und hilft in einer anstehenden Nachtschicht und hohem Einsatz ihr ("dunkelbraune Augen überwölbt von schwarzen fein geschwungenen Brauen, das Gesicht ernst u bleich wie ein Wald nach langem Winter") und ihrem Bruder ("1 hochgewachsener Bursche mit Bürstenhaar") über den Fluß. An dieser Stelle, leider, leider, stolpert der Roman in eine topographische Unsicherheit, deren Bemängelung man vielleicht als kleinlich auslegen mag, die dem Kenner der Region aber als unangenehme Irritation auffällt, vergleichbar mit einem dieser winzigen Filmfehler, bei denen während eines Schnitts ein Keks vom Tisch verschwindet oder hinzukommt, ohne dass Nicole Kidman die Schachtel überhaupt anrührt ("Eyes Wide Shut", ca. 48:00-51:00). Übersieht man es, ist alles gut. Merkt man es, bleibt ein unangenehmer Makel, denn die Logik wurde nicht absichtlich, sondern nachlässig gebrochen.

So ist die Bahnstation, auf der Reinhard Jirgl den Grenzschützer das Geschwisterpaar absetzen lässt, mir nicht so recht logisch ermittelbar. Nachdem die Geschwister an einer nicht spezifizierten Stelle die Neiße durchwateten - unklar bleibt auch, wie sie die ca. 40 Kilometer von Słubice nach Kosarzyn bzw. ans Neißeufer in der Nacht bewältigten - sammelt der Protagonist sie mit seinem Jeep ein. Er wird von einem Kollegen verfolgt, den er aber vom Fahrdamm zu drängen vermag. Dann setzt er die Geschwister an einem nicht benannten, wohl aber beschriebenen Haltepunkt der Bahn ab:

"Weitab in 1 Dorf an der Bahnstation für die Regionalzüge setze ich Valentina & ihren Bruder ab. Aus wolkenlosem Himmel sickert blaues Morgenschimmern; der Frühzug würde bald kommen, Schulkinder & Arbeiter nach Guben, Eisenhüttenstadt od in die andere Richtung nach Frankfurt bringen. Hier, inmitten apathisch Wartender, aus Nacht-u-Schlaf Gerissner, würden die Beiden nicht auffallen. Gebe Valentina Geld (:aufmerksam beobachtet von ihrem Bruder, unentschieden zwischen Mißtrauen & Gier); und sage der Frau, daß ich sie suchen werde, später in Berlin.....[...] Die beiden stellten sich auf den Bahnsteig unter die Reisenden in Richtung Frankfurt, 2 fahle Steine im Menschen Dammm..... Dann ließ ich den Motor an, kehrte um in meinen Abschnitt an der Grenze. Im 1. Morgenschimmern auf dem schmalen Bahnsteig entschwanden die beiden Gestalten rasch aus meinem Blick." (Jirgl, Reinhard: Abtrünnig. Roman aus einer nervösen Zeit. München: dtv, 2008, S. 35)

Abgesehen von der treffend beschriebenen Atmosphäre auf den morgenlichen Regionalbahnsteigen Ostbrandenburgs bleibt die Überlegung, von welchem Dorf die Rede sein könnte. Stimmig von der Lage zur Neiße wären Coschen oder Wellmitz. Allerdings fährt der Zug dort nicht entweder nach Guben, Eisenhüttenstadt oder Frankfurt/Oder sondern entweder Richtung Guben oder Eisenhüttenstadt, Frankfurt/Oder. Alternativ - und im "weitab" zur Not begründbar - könnten auch Ziltendorf oder Wiesenau gemeint sein. Die nicht stimmige Reihenfolge der Orte in der Nennung "Guben, Eisenhüttenstadt" ließe sich aus dem Adrenalinspiegel der Situation erklären.




Schwer nachvollziehbar bleibt jedoch, wieso - und wie unbemerkt nach dem Vorfall mit seinem Kollegen - er den nicht ungefährlichen Schlenker nach Norden genommen hat, an Eisenhüttenstadt vorbei oder durch die verschlafene, aber nicht tote Stadt hindurch. Letztlich irritiert noch, dass er augenscheinlich bei der Abfahrt noch einen Blick auf den Bahnsteig werfen sollte, was rein räumlich vielleicht in Neuzelle vorstellbar wäre, sofern er auf der östlichen Seite des Bahnsteigs abgefahren wäre. Hier jedoch stimmt die Richtungszuweisung wieder nicht. ... So also gibt man sich während des Lesens einer Irritation an einer Stelle hin, die ein Großteil der Leser dieses Romans nicht einmal als besonders auffällig registriert haben.

Letztlich ist es müßig, hier nach einer Auflösung zu suchen (man könnte auch Reinhard Jirgl einfach schreiben und fragen). Wenn jedoch jemand aus unserer Leserschaft einen Lösungsvorschlag für dieses unfreiwillige Rätsel im Buch parat hat, bleibt natürlich die Kommentarfunktion für Spekulationen jedweder Art das Mittel der Wahl. Zumal nach dem kleinen Redesign, das dem Blog ein strengeres, kantigeres Auftreten geben soll, um im Kampf der Brandenburger Blogs um die Aufmerksamkeit der Blogosphäre Boden gut zu machen, Lektüre und Interaktion im Blog mehr Freude denn je bereiten soll.

Hinsichtlich Reinhard Jirgls "Abtrünnig" (eine Rezension des Titels gab es u.a. vor drei Jahren auch im Freitag) haben wir hoffentlich zureichend unsere Dokumentationspflicht für in der Literatur aufgefundene Erwähnungen Eisenhüttenstadts erfüllt. Da wir uns zwar bemühen, aber es nicht schaffen, alle Bücher der Welt zu lesen, sind wir für Hinweise zu weiteren Werken, in denen Eisenhüttenstadt literarisch, filmisch, künstlerisch verhackstückt, gepriesen oder einfach erwähnt wird, äußerst dankbar. Auch hier bietet sich die Kommentarfunktion an. Oder die direkte Kontaktaufnahme.

  Er [ein Zug] fuhr nach Eisenhüttenstadt, noch eine Stadt in meinem Alter. Aber bei ihr war das alter echt, sie war wirklich jung. Vor sechzig Jahren hatte es hier nur Felder und Wiesen gegeben; das würde bald wieder so sein. Der Kosmos, der nach dem Krieg um das neue Hüttenwerk und Stalinstadt herum entstanden war, hatte sich lange ausgedehnt und Siedlungsringe angesetzt, die gegen Ende immer liebloser und schäbiger geraten waren. Nun zog er sich wieder zusammen. Die Ringe, die niemand mehr brauchte, riss man ab.
  Ich ging durch so ein aufgegebenes Viertel. Leere Blocks standen da, zugezurrt, geplündert, fertig zum Abriss. Hinter jeder versiegelten Tür war ein Geräusch. Ein Schlagen und Splittern. Ein Ratschen und Heulen. Ein lauter Knall. Es klang menschlich. Inmitten von Unkraut stand ich auf dem Platz zwischen den Häusern, eine Elster saß auf einer Teppichstange, und eine Weile glaubte ich, Kämpfe mit Trümmerstücken und Eisenstangen und anfeuernde Mädchenstimmen hinter den Türen zu hören. Ich brach eine von ihnen auf und tastete mich hinein, aber es war nichts Menschliches in den Häusern.
  Es waren die Abrissblocks selbst, die Geräusche machten, sie schepperten und schlotterten. In den Treppenhäusern und Wohnungen schlugen die letzten dort verbliebenen Dinge gegeneinander. Lose Leitungen. Lampen. Baumelnde Rohre. Eingetretene Türblätter. Der Wind setzte sie in Bewegung. Er war im Haus, sonst niemand. ...

Eine anrührendere Beschreibung aus dem VII. Wohnkomplex in seinen letzten Wochen lässt sich in der zeitgenössischen deutschen Literatur nicht finden. Welchem Autor wir diese verdanken, möchte ich aber nicht gleich verraten, sondern stelle die zitierte Passage zur Rätselei in den virtuellen Raum. Wer weiß, wer's schrieb, hinterlässt bitte einen Kommentar.

Erst dieses:

"Es war der 18. August des Jahres 1950. Vor einem weitgestrecktem, niedrigen Kiefernwald der kleinen Oderstadt Fürstenberg hatte sich am Morgen eine größere Menge Menschenmenge versammelt. Die meisten der Männer, ihrem Aussehen nach Arbeiter, waren dem Ruf ihrer Gewerkschaften und der Sozialistischen Einheitspartei gefolgt; andere - Kleinbürger, Bauern und Schifferleute aus der Umgebung - hatten sich wohl nur aus Neugierde oder irgendwelchen Spekulationen, vielleicht auch nur unter dem Zwange des Ungewöhnlichen dazu gestellt, denn ihren Mienen war Argwohn, verschiedenen Blicken sogar unverhüllte Abneigung anzumerken."

später jenes:

"Sand Sand Sand. Der langweilige Himmel. Die langweiligen Kiefern. Ich wünsche mir einen blauen Strauch, oder einen rosa Baum, oder den Himmel grün ... irgend etwas außer der Ordnung, eine Kokospalme, Nordlicht, Sonne mitten in der Nacht. Warum passiert hier nichts? Es passiert nichts, wir werden noch in hundert Jahren jeden Morgen um fünf aufstehen, gähnen, in den Waschraum rennen, Milchkaffee runtergießen, Berge von Sand bewegen, essen, schlafen, aufstehen, Sand in der Suppe, Sand in den Schuhen - Barackenmenschen, Ochsen im Göpel und mit verbundenen Augen, immer im Kreis, immer im Kreis..."

Zwei Passagen DDR-Literatur, das Thema beider: Aufbau und die eine wirkt auf ganz erstaunliche Art und Weise wie eine Antwort auf die andere.

Dabei sind beide gegensätzlich bis ins Mark, sowohl von der Perspektive wie auch von Wirkung, Aussage und literarischer Anerkennung: Während das eine als lokalkolorierende Illustration der sozialistischen Gründerjahre, "jenen gewaltigen Umschmelzungsprozeß...der freie schöpferische Arbeit heißt, und als dessen Ergebnis nicht nur neue Fabriken und Werke sondern auch neue Menschen entstehen" - wie es das Neue Deutschland damals proklamierte - bald nach Erscheinen in seiner literarischen Wertschätzung derart abgesunken war, dass es als typisches Geschenkbuch für fleißiges Werktätigsein den Weg zwar massenhaft in den Bücherschrank aber nur selten in die Nachttischschublade fand, ging es dem anderen ziemlich gegensätzlich: Es avancierte zu einem der Titel, die das Leseland DDR zum Leseland DDR machten und zählt zu Recht zu denjenigen Werken, die auch heute zur deutschsprachigen Literatur ersten Ranges gehören.

Die Frage zur Nacht lautet nun, um welche Klassiker der DDR-Belletristik es sich handelt?

(Blogkollege Andi Leser wird aufgrund seiner beinahe rezitatorischen Kenntnis, wenigstens des ersten gesuchten Titels, um eine gewisse Ratekarenzzeit von zwei bis drei Tagen gebeten!)

So richtig mein Fall ist es ja nicht, was die Stadtbibliothek morgen zum "Tag der Gegenwartsliteratur" im Programm, aber ich bin vom Literaturgeschmack her auch extrem konservativ und eher auf die Kleistsche Vergangenheit des Landes westlich der Oder gerichtet bzw. auf die Witold Gombrowicze-Richtung des Landes östlich davon. Da jedoch ein Erdbeben von Chili für die zeitgenössischen Lektürekreise mittlerweile eher etwas Gestriges zu sein scheint und bei Büchern wie Ferdydurke besonders bei den jüngeren Lesekreisen eher die Devise Markise von ZU als Marquise von O. heißt, trifft die Stadtbibliothek mit ihrer aktuellen Auswahl sicher eher den Geschmack der breiten Zielgruppe, dies besonders, da man mit dem Rowohlt-Nachwuchsautor Amon Barth jemanden zur Lesung gewonnen hat, der des Lebens ganze Breite wirklich ausgeschöpft zu haben scheint. Ich hätte mir da lieber aus dem Rowohltschen Verlagsprogramm Daniel Kehlmann mit seiner eigenartig vermessenen Welt gewünscht, aber den habe ich, wenn ich mag, ja auch manchmal in Berlin. Amon Barth jedenfalls hat mit seinem Büchlein "Breit. Mein Leben als Kiffer." das Taschenbuch des Monats geschrieben, wobei die Ziel- und Identifikationsgruppe bei diesem Thema in Eisenhüttenstadt bestimmt nicht ganz klein ist.

"Ich bereue nicht die Erfahrungen, die ich gemacht habe, sondern dass ich meine Jugend versäumt und viele Erfahrungen nicht gemacht habe."

heißt es in der Ankündigung zu diesem Titel, dessen 21jährigen Autor allerdings die Chance auf Jugendlichsein nun auch noch nicht ganz verloren gegangen sein dürfte. Die heute zu einer Jugend nicht selbstverständliche Erfahrung der Teilhabe an einer Lesung bietet er jedenfalls (ab 13 Uhr) und wer als Gesellschaftskundelehrer das Thema mit den zuhörenden Cannabis-Neugierigen vertiefen möchte, findet bei Rowohlt Lehrermaterial zum Thema. Am Abend gibt es dann eine Vorstellung des Weimaraner KIECK-Theaters (mehr auch hier) unter dem Titel "Liebe, Lachen, Tod und Teufel", die schon in einigen Stadtbibliotheken für - glaubt man der jeweiligen Regionalpresse - einen ganz guten Eindruck hinterließen. Ich gehe einfach mal davon aus, dass die Performance empfehlenswert ist. 

Notierenswert ist in jedem Fall die Tatsache, dass es entgegen allem (auch hier gern verbreiteten) "Kulturpessimismus" doch ein anscheinend halbwegs lebendiges kulturelles Leben in der Stadt gibt und dass sich die Stadtbibliothek in dieser Beziehung als wichtiger Initiator etabliert. Bitte mehr davon und vielleicht irgendwann auch mal eine Gombrowicz-Lesung. Für die würde ich sogar extra aus der Ferne anreisen.

Mehr zum Thema hat heute der Regionalteil der Märkischen Oderzeitung: Lachen, Nachdenken, Träumen

P.S. Es wäre natürlich sehr schön, wenn jemand der hingeht hier seine Einschätzung ungehemmt als Kommentar einstellt...