Eisenhüttenstadt Blog

Es ist schon kurios: Da fließen jetzt nach vier Jahren des Bloggens über Eisenhüttenstadt in diesen Blog vergleichsweise weniger Inhalte in diese Sammlung von Eindrücken und Gedanken einer erklärtermaßen „alternativen Stadtwahrnehmung“. Gleichzeitig gab es so viele (Presse)Anfragen zu Eisenhüttenstadt über die Kontaktmöglichkeit des Weblogs, wie nie zuvor. An der guten Platzierung im zentralen Rechercheelement (Google) unserer Zeit kann es nicht liegen, denn diese war schon im ersten Jahr exzellent. Von einer plötzlichen Hausse überregionalen Interesses an „Eisenhüttenstadt“ lässt sich auch kaum sprechen und die wenigen Themen die kurzzeitig bundesweit Aufmerksamkeit erregen, wie beispielsweise das Feuer im Möbelmarkt, sind für den Fokus des Weblogs bestenfalls in der Wirkung auf die Stadt, nicht jedoch als eigentliches Ereignis interessant.

Zwei externe Lesarten für das Phänomen "Eisenhüttenstadt" überwiegen momentan: die des drolligen Artefakts aus einer anderen Zeit und die des mustergültigen Beispiels für eine Kommune, mit all den Problemen, die für Ostdeutschland so typisch sind. Und zwar übersichtlich gebündelt an einem Ort.

Die tatsächlich spannende Frage liegt hinter der merkwürdigen Diskrepanz zwischen meiner vielleicht nicht unbedingt Erschöpfung aber doch nachlassenden Passion, immer und wieder und neu über das Sujet zu schreiben und den vielen Fragen externer Akteure, warum man über Eisenhüttenstadt bloggt, was die Lieblingsorte in der Stadt sind, ob die Stadt eine Heimat darstellt, welche Ziele man mit einem Placeblog zu Eisenhüttenstadt verfolgt und worauf man sich sonst noch mittlerweile adäquate Antwortlinien vorzeichnen konnte.

Die spannende Frage liegt in dem Warum, denn wenn man sie durchdenkt, findet man gleichzeitig eine Antwort auf das immer im Raum stehende „Warum nicht mehr?“, dieser „Ennui Ehst.“, die den Stadtbeobachter schubweise anfällt, nicht zuletzt dann, wenn er vor Ort durch den Stadtraum zirkelt.

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"wie leicht Grenadine mit Seltz beim Lachen durch die Nase geht [...]", Franz Kafka, Sommer 1911

Man muss nicht unbedingt mit Max (schon wieder Max!) in einem Café Biard - dem Starbucks des letzten Jahrhunderts - sitzen, um sich pudelwohl zu fühlen. Eine kurze Wanderung an der Berliner Spreepromenade im zweiten Licht des Morgens reicht, um sich von einem Schauer Vorfrühlingsstimmung zarte Muster in die (noch) Gänsehaut ziselieren zu lassen. Und woran denkt man nun, wenn einem aus dem Schaufenster der noch ein paar Stunden geschlossenen Meisterschüler-Bar knapp oberhalb der Treppe in Richtung Friedrichstraße ein kleines Bild über die Liebe oder ein anderes in den Weg lacht, wenn nicht daran, wie schön sich die Märzsonne wohl gerade in das angeknickte Straßentrapez des Kernstadtbereichs dieses leichten Schwerindustriestädtchens ca. 120 Wasserkilometer von hier schleicht?

Wir haben es erlebt und wir haben es aus allen erdenklichen und auch einigen unerdenklichen Perspektiven, Winkeln und Neigungen fotografiert. Da wir nicht die Einzigen sind, existiert mittlerweile ein womöglich Terabyte-großes digitales Bildarchiv von dem Bisschen Terra, welches Eisenhüttenstadt belegt.

Das wollen wir mehr nutzen, als jemals zuvor, denn so gelingt es selbst dann, wenn die Geschichten uns nicht zufallen und wenn die Erinnerung in anderen Tundren des Spät- und Unterbewussten als denen der Heimatprägung nach den Mammutknochen unserer Lebensmuster gräbt. Wir wollen damit einerseits der Beschleunigungsgesellschaft Rechnung zu tragen, die permanent mehr nach neuen Eindrücken, denn nach abgenutzten Ausdrücken verlangt und daher nicht selten das schnelle Bild dem langsamen Text vorzieht, sowie andererseits denjenigen, denen die Stadt und Impressionen aus ihr am Gigahertz liegen, in komfortabler Regelmäßigkeit mal wieder eine neue Schwingung zu versetzen. Die Facebook-Gemeinde zu unserem Blog zeigt den Bedarf und wächst in einer Verlaufskurve, die man sonst in Eisenhüttenstadt sehr gut aus der Stadtdemographie kennt - nur in umgekehrter Richtung.

Die Entwicklung ist uns Verpflichtung genug, vielleicht nicht jeden Tag, aber in der Näherung schon (übrigens eine auch bei richtig guten Fotografen sehr beliebte Taktfrequenz), einen fotografischen Stadteindruck gleich einem schnellen Wahrnehmungsglimmern in der virtuellen Facebook-Stadt zu verbreiten, wogegen hier im Blog und wie gehabt vorrangig die Fundstücke in den Schaukasten gesetzt werden, die aus unserer Warte des größeren Aufhebens wert sind.

Ob diese Verkündung des selbstgesteckten Ziels selbst in den Schaukasten gehört, ist diskutierbar. Aber irgendwie muss man auch die Klammer setzen. Und auch darauf hinweisen, dass Facebook als momentan vielleicht einziger ernst zunehmende Google-Konkurrent und zweifelsohne kommende Dominator im Web im Gegensatz zu unserem Blog den Lesern die Möglichkeit bietet, schnell und schwellenarm eigene Eindrücke zu ergänzen, wenn wir unsere, zum Beispiel weil uns in Paris Grenadine mit Seltz durch die Nase schießt, vergessen haben. Hoffentlich nutzen sie es.

Da, wie ich heute aus selbstsicherer Quelle erfuhr, der Weltuntergang erst am 21.12.2012 und nicht etwa mit dem Schneetief Daisy („push it up, push it up“), stattfinden soll, bleibt nach wie vor Gelegenheit, immer wieder mal zu kleinen Wanderungen durch das Mark der Eisenhüttenstadt aufzubrechen und die Eindrücke etwas unsortiert auszudrücken, die sich wie von Kinderstiefeln hingestiefelte Traktorspuren auf den Schneefeldern des ehemaligen VII. Wohnkomplexes durch das schmale Sichtfeld der windbedingt zusammengekniffenen Lidern ziehen.

Mit fest geschnürtem Schneeschuhwerk betritt man also den Eisenhüttenstädter Mikrokosmos, der sich tatsächlich ein stückweit in Eis- und Endzeitstimmung präsentiert. Oder wie ein eigenartig Wirklichkeit gewordener Traum von einem verpassten Stelldichein im Stadtpark in Workuta. Nur in ganz hellen Momenten erspäht man den einen und dann auch noch den anderen dunklen winterjackenaufgepumpten Oberkörper, der sich wie beschwipst und flankiert von teilweise hüfthohen Schneeverwehungen durch die aufgeschaufelte Sonntagsruhe bewegt. Zwei junge Männer mit Trucker-Käppies schlurfen durch die so menschen- wie mieterleere Fröbelringpassage und rufen dem Winter ein trotzig-überdrehtes „Yo Alter!“ als Salut zu. Die Jahreszeit revanchiert sich dadurch, dass sie den Mittelschülern ein paar Eiszapfen in Traufhöhe über den Kopf hält und sie daran erinnert, wer hier in der Mensch-Natur-Relation eigentlich der Dionysios ist und wer sich als Damokles fühlen muss. Wenn schon nicht alles vergänglich ist, so lässt sich doch alles wenigstens einfrieren, egal wie cool es sich auch gibt.

Weiter hinten, wo Otto Schutzmeisters leider immer noch von einem albernen silbernen „Bitch“-Schriftzug beeinträchtigen Mosaik-Kosmonauten der kosmischen Kälte mit einem orangenen Schutzanzug trotzen, schwärmen Vögel in einer Höhe, die die Kosmonauten räumlich nie erreichen werden und auch die Bewohner des nebenan stehenden Hochhauses müssen sich ins Obergeschoß begeben und sich dort weit aus dem Fenster hängen, um in Vogelaugenhöhe zu sein. Von diesem Ausguck zeigt sich deutlich der besondere Zauber, der aus der Kombination deckweißer Schneeklumpen und tannengrünem Nadelgehölz, hier Modell Kiefer, ergibt. Diese Tönung aus weißgedeckter Friedlichkeit wirkt zurück auf die Gesamtstimmung des Stadtraums, der sich so sauber und erstarrt präsentiert, wie man sich ein Weltende erhofft, mit dem man leben könnte.

Der Unterschied zum üblichen Sonntagserleben des Stadtbilds liegt dabei vor allem in seinem oberflächlich makellosen Äußeren und weniger in seiner ein wenig starren Verfasstheit – würde so mancher jetzt mit aller ortsüblichen Impertinenz sagen. Wir jedoch kennen die ersten Frühlingssonntage noch aus eigener Anschauung und nicht nur vom Hörensagen und wissen, dass es im Jahreslauf immer eine Handvoll Wochenenden gibt, in denen in Eisenhüttenstadt Flaneure beinahe so häufig sind, wie heute Amseln am Vogelbeerenbusch. Und ähnlich flatterhaft. Drei Frühlinge hat die Menschheit auch dem neuesten Maya-Kalender noch vor sich. Die gilt es zu nutzen. Also lautet die Antwort auf: Could this really be the end? wie es die virtuos avantgardistische Emily Well (wer es findet, sollte sich unbedingt ihr Notorious B.I.G.-Cover "Juicy" anhören..) gerade im Radio fragt, für heute erstmal nein. Jedenfalls wollen wir es weder hoffen noch vermögen wir es, zu glauben. ["Miss Daisy und ein Flaneur: Eine kleine Impression zum Sonntag." ... »] 

If you don’t participate in the festivities, yule be sorry. - Jeff Blomquist

Warum eigentlich? denkt man sich, wie man vergleichsweise unbeschwert in Gepäck und Nostalgia am Weihnachtsdonnerstag im Regionalzug Richtung Osten sitzt, die dünn mit Schnee belegten Furchen der abgeräumten Felder Ostbrandenburgs betrachtend. Man hört, wie der Zugbegleiter einem Mitreisenden, dessen Fahrschein den angelegten Anspruch an Gültigkeit anscheinend nicht erfüllt, die Strafgebühr erlässt ("Weil Weihnachten ist..") und stellt erstaunt fest, dass die heutige Reisegesellschaft mit jungen Menschen durchsetzt ist, deren Kleidung sich wenigstens teilweise durch Kanzleitauglichkeit oder sogar einen Schick auszeichnet, den man in den Kleinstadtstraßen dieser Region nicht nur selten antrifft, sondern der im Alltagsgebrauch sogar sicher als unpassend betrachtet werden würde.

["Heimaterfindung: Kleine Beobachtungen am 24. Dezember. " ... »] 

"Just when the fun is starting,/Comes the time for parting..."

Selten klangen Bass, Percussion und Piano perfekter im Zusammenspiel als in Bill Evans Version von Leonard Bernsteins Some Other Time und wenn die große schwedische Jazz-Sängerin Monica Zetterlund ihre Stimme hebt, um das Abschiedslied der drei Matrosen auf der Suche nach "Miss Turnstiles" anzustimmen, dann finden melancholische Gemütslagen, für die die bulligen Winterwochen in Städten wie Eisenhüttenstadt sonderbar prädisponiert sind, eine stilvolle musikalische Ummantelung, die sich sonst höchstens noch zu Juliette Grécos Bonjour Tristesse einstellt. Nach drei Durchläufen der Schallplatte ist man dann in schöner schwermütiger Erinnerungsstimmung und fragt sich wie Cecile im gleichnamigen Film: "Will I ever be happy again as I was in the beginning of that wonderful summer at the Riveria just a year ago?"

Allerdings ist unklar, auf wie vielen Plattentellern Eisenhüttenstadts in diesen Minuten tatsächlich Juliette Gréco rotiert und wer sich dazu an wunderbare Sommer in Antibes, Cassis oder Nizza erinnert. Die Bezugssymbole einer durchschnittlichen Eisenhüttenstädter Biografie, um die es - nur nebenbei gesagt - in diesem Blog bevorzugt geht, sind in der Regel aus anderem Stoff gewoben. Die Sehnsuchtsorte einer Fernsehkindheit der 1980er allerdings nicht unbedingt. Wenn das Gespräch daher auf die vielen Standards zuläuft, bleibt mir als Verteidigung nur zu sagen: "Blame it on my Youth". Als wäre man Martin Tupper, blitzt immer mal wieder ein Lied oder ein Bild aus heimlichen Fernsehnächten in die Erfahrung des Heute, aus Nächten, die mit der Nationalhymne eines fremdvertrauten Staates und/oder einem Testbild und/oder dem sich langsam drehenden Schlüssel in der Wohnungstür endeten und der Ungewissheit, ob sich die immer viel zu langsam abkühlende Betriebstemperatur zunächst eines Modells der Baureihe Ines und später des Colortron 4001 nicht doch als Verräter des heimlichen Nachtprogramms erweisen sollte.Es ist eine nicht unerhebliche Nebenerkenntnis, dass sich der frühe Medienkonsum anscheinend als so prägend erwies, dass zeitgenössische Fernseherlebnisse im Vergleich selbst zum damaligen Schwarz-Weiß-Programm (mit Sportmoderationen wie "Die BSG Stahl Eisenhüttenstadt sehen Sie von rechts nach links in den hellen Trikots...") hochgradig farblos erscheinen und die Aktiv-Passiv-Kombination des Medienverhaltens im Internet als weitaus reizvoller empfunden wird. 

Das Attribut "farblos" passt auch ein wenig in die aktuelle Wetterlage und leider auch zum aktuell auf dem Fürstenberger Marktplatz aufsuchbaren Weihnachtsmarkt, der einen Besucher nicht an den Flammpunkt bringt, der notwendig wäre, um ihn tatsächlich länger trotz sich versteifenden Fingern, rötender Nase und unruhiger Beine zwischen Bratwurstbude und Glühweinstand zu halten. Die Stimmung ist weder zureichend warmherzig noch findet sich etwas auf den Grillrosten, was man guten Gewissens zu sich nimmt - eine Erkenntnis, die sich nach dem Feldversuch mit einer fetttriefenden Möchtegernthüringer wie ein ungebetener Gast einstellt und gleich einem solchen noch eine Weile die Knospen des guten Geschmacks verletzt, bis man ihn schließlich auf die harte Tour mit einer schokolierten Banane zu vertreiben vermag. Hilfreich und angenehm ist einzig der Blick auf das wirklich wunderschöne Kinderkarussell, von dem gesagt wird, dass auf ihm schon seit 1929 kleine Menschen auf weißroten Holzpferden und braunen Raubkatzen im Kreis um eine gar zauberhaft bemalte Mitte reiten und auch wenn es eine Lüge ist, glaubt man doch fest daran, irgendwann in einer wärmeren Jahreszeit auf einem Zentralen Platz selbst aufgeregt den Giraffenhals umklammernd an dem einen Strandball haltenden Pittiplatsch im 20 Sekunden-Takt vorbeigerauscht zu sein.

Und noch eine andere Tradition fällt im Straßenbild sowohl der Königsstraße wie auch der anderen Magistrale Eisenhüttenstadts ins Auge: Eine bewundernswerte Resilienz der Einwohner gegenüber jeglichen saisonalen Mode- und Stilvorgaben. Man trägt wie immer grau bis graubraune Töne, in Preis und Funktion optimierte Materialien und erschreckend identische Schnitte und Formen (bzw. bei der Herrenmode oft: Unformen). Es ist ganz so, als dominierten bei der textilen Grundversorgung immer noch die Angebote des Textilkaufhauses Magnet. Dem Kenner fällt auf, dass es sich wenigstens zum Teil um die Angebote eines ertrunkenen Versandhauses handelt und man darf gespannt sein, auf welche Lieferquelle man im nächsten Jahr vertraut, wenn der Kataloghändler endgültig im Meer der Insolvenzverwaltung versunken ist. Obschon Qualitätsjacken wie -hosen auch gern zwei oder fünf Winter durchhalten. Ich erinnere mich nur zu gut an eine waldgrüne Outdoor-Jacke, die in den mittleren 1990ern den Weg aus dem Geschäft eines Fachhändlers in der Bahnhofsstraße in meinen Schrank fand, die ich auch noch trug, als der Händler längst in Frankfurt/Oder sein Glück versuchte und die eine erbarmungslose Hand erst im letzten Jahr einem Sammelcontainer des Deutschen Roten Kreuzes übergab. Tragfähig war diese Wolfshaut noch immer, aber nicht mehr ganz tragbar, zumal sich in Berlin mittlerweile klare Tendenzen der Verschickung gerade in zentralöstlichen Stadtteilen durchsetzen und den legendären altberliner Schmuddelstil zum No-go werden lassen. Der üblichen Trendträgheit folgend dürfte es noch drei bis fünf Jahre dauern, bis auch in Eisenhüttenstadt Schurwollmäntel und Dufflecoats die Anoraks ersetzen.

Manchmal, aber sehr selten, mischt sich heute bereits eine knallgrüne Trainingsjacke ins Straßenbild Eisenhüttenstadts, die dann einem jungen Herrn aus einem südlichen Land am straffen Oberkörper klebt, der sich zielstrebig wie so viele in Richtung verkaufsoffenes (und vor allem beheiztes) City Center bewegt und auf diesem Weg den im strahlend kalten Sonnenlicht hellerleuchteten Hochofen in der Sichtachse der Magistrale als optischen Fixpunkt benützen kann. Den jüngeren eingeborenen Bewohnern der Stadt mag man zugute halten, dass sie die Einheitsfarbgebung, die sich so tapfer und trotzig seit erdenklichen Zeiten in Ostostdeutschland hält, wahlweise mit Schneetarn oder hitzeroten, knallengen Jeanshosen zu kontrastrieren versuchen. So oder so erkennt man erschreckend oft auf den Bahnsteigen der Berliner Regionalbahnhöfe schon allein an der Art sich zu kleiden, welcher Fahrgast den Zug der Regionalexpresslinie 1 bis zur östlichen Endstation benutzen wird. Vielleicht ist ja gerade das in gewisser Weise liebenswert.

Neben der Stadt-Couture fallen dem Flaneur, dessen Handschuhe es vorziehen, den Tag auf der Ablage eines leidlich beheizten Windfangs zu verbringen, im leichten Mittagsfrost der Lindenallee neben seinen gut durchgekühlten Fingergelenken nur wenige Dinge auf. In einem Schaufenster finden sich wuchtige Porträtbilder des Stadtmalers Matthias Steier, im City Café läuft zum Advent nicht so recht mitreißender Italopop, gegen den sich Al Bano & Romina Power als Vertreter der E-Musik absetzen könnten und der städtische Weihnachtsbaum steht mächtig und wie hingewachsen neben der Backbox und wirkt etwas eingeschüchtert, da die Lichtlein gegen 13 Uhr natürlich noch nicht angezündet sind. Warum sich allerdings das Sofortbild des Tages in der eher rötlichen Lichtlage entschloss, die Entwicklung Richtung Eisblau zu treiben, ist nicht recht zu erklären. Eventuell liegt es schlicht daran, dass die Polaroid-Filme nach zwei Jahren unsachgemäßer Lagerung nicht mehr mitspielen, wie es der Fotograf einfordern möchte. Oder sie zeigen sich irritiert von der magischen Erscheinung, die im realen Aufnahmemoment ungesehen und -gespürt durch die Magistrale tanzte, die Linse aber doch nicht zu überlisten verstand und nun als Mythos einer gealterten Zini aus einem verschollenen Spaß am Dienstag durch das Internet wabern wird. In jedem Fall wird ein irritierender Augenblick des 13.12.2009 fixiert und mehr braucht man auch gar nicht zum Sonntagabend.

Vorgestern twitterte die vergleichsweise junge Politikerin Kristina Köhler irgendwo in Hamburg in ein mobiles Kommunikationsgerät

"Jetzt schnell zum Hauptbahnhof, um den letzten Zug zurück nach Berlin zu bekommen."

Den hat sie wahrlich erreicht und nun ist sie Bundesministerin für Familie, Senioren, Frauen und Jugend, also in etwa alles, was mit Menschen zu tun - ausgenommen vielleicht alleinstehende Männer zwischen 25 und 65. Als Philatelist sieht man sie natürlich in der direkten Nachfolge zur berühmten Käte Strubel (Wertstufe Briefporto, Michel-Nr. 2150, ausgegeben am 09. November 2000 und noch heute gültig, aber immer seltener), von der die weise Schlußfolgerung "Politik ist eine viel zu ernste Sache, als dass man sie allein den Männern überlassen könnte." überliefert ist. Nach der Berufung Philipp Röslers zum Gesundheitsminister und mit dem Verteidigungsminister und Freiherrn von Guttenberg im Hinterkopf bestätigt die Berufung von Kristina Köhler einen maßgeblichen Trend in der aktuellen deutschen Politik: jung, konservativ, twitter. Mal sehen, für welchen alten Zausel Florian Bernschneider ins Kabinett nachrücken wird.
Indem Karl-Theodor von Guttenberg per Heirat und damit als Familienvater in den Bismarck'schen Stammbaum eindrang, zeigte er er ein besonders intensives Engagement, alte Werte zeitgemäß gleichermaßen zu interpretieren wie zu reproduzieren. Während er und Philipp Rösler jeweils zwei Töchter großziehen, kümmert sich die ledige Kristina Köhler bisher vorwiegend um sich selbst und mit dieser Auskunft soll es dann auch genug sein mit Gala-Wissen.

Persönlich denke ich beim Namen Köhler traditionell und für alle Zeit an einen alten Geschichtslehrer, der einst im lichten Geschichtsraum im ersten Stock einer Schule, in der jetzt Krankenkassendaten verrechnet werden, einen Mitschüler namens Mirko mächtig erschreckte, indem er neben ihm zusammensackte, um zu demonstrieren, was mit den Astronomen, Priestern und sonstigen Vor-Intellektuellen der Frühgesesellschaft geschehen wäre, wären sie nicht von eben dieser mit genügend Nahrungsmitteln als Gegenleistung für die Sterndeutungsarbeit versorgt worden.

Kultur muss man sich leisten können. So lautete die durchaus lautere Botschaft und irgendwie gilt sie auch heute noch. Bei selbigem Herrn Köhler fand man sich dann auch am Freitag, dem 10.November 1989 zur ersten Unterrichtsstunde zusammen. Schätzungsweise zwei Schüler fehlten mehr oder weniger durch die spontane Öffnung der Mauer entschuldigt und schrieben Geschichte.

Die anderen schrieben Geschichte, denn Herr Köhler fehlte nicht. So weit erinnerlich, fiel es ihm recht schwer, mit diesem Vorfall der Nacht auch nur irgendwie umzugehen. Doch was lässt sich auch sagen, wenn der so lange eisern gerechtfertigte Eiserne Vorhang holterdipolter endgültig aufgezogen und abgenommen wurde. Und das andere, in den Begrüßungsgeldwarteschlangen dieses Tages selbstverständlich von allen erbittert diskutierte Thema, nämlich die Ablösung des Generalsektärs der Kommunistischen Partei Bulgariens (und Staatschef) Todor Schiwkow durch seinen Politbüro-Kollegen Petar Mladeno, war an diesem Morgen noch keines für die historische Schulbildung.

Interessant dabei ist, dass selbst ein medial in vielerlei Hinsicht sehr präsenter Bundespräsident Horst Köhler eine in jungen Jahren festgelegte Assoziation mit dem Geschichtslehrer, dessen Vorname den Schülern nie bekannt wurde, da man immer nur respektvoll vom Herrn K. sprach, nicht zu übertünchen verstand. Allerdings ist eine Blutsverwandschaft der drei Köhlers - dem Eisenhüttenstädter Lehrer, dem in der Woiwodschaft Lublin, aus der übrigens auch Rosa Luxemburg stammt, geborenen Bundespräsidenten und der jugendlichen Familienministerin aus Wiesbaden - eher unwahrscheinlich. Die deutschen Telefonbücher listen fast 40.000 Köhler. Darin enthalten sind sieben in Eisenhüttenstadt und mehr als sieben Dutzend in Wiesbaden. Eventuelle Köhler mit Geheimnummern sind hierbei nicht erfasst.

Die zweite Kindheitsassoziation mit einem Köhler, die ebenfalls noch vor dem Bundespräsidenten wie ein morscher Schuppen vor die Augen fällt, scheucht den Karparten-Köhler aus den Mosaik-Heften "Das verschwundene Regiment" und "Das Höhlenwunder", erschienen im November und Dezember 1978, von seinem Meiler auf meinen Schirm. Die Nummern tauchten irgendwann in den 1980er Jahren in einem Stoß von Mosaikausgaben auf, den ein lieber Vater seinem Abraxfaxe-wilden Sohn nach der aufgeregten Lektüre einer Anzeige in der Tageszeitung "Der Morgen" und einem kurzen Spaziergang in den Birkenweg für ein paar (sicher nicht wenige) Mark der DDR erwarb und in die kleinen Hände drückte, worauf etwas begann, für dessen Beschreibung man das Wort Heftklammern auch ganz passend verwenden kann. Tausendmal nicht nur gelesen, sondern tatsächlich mit dem Regiment Kraxelberg-Jodelfingen durchs Österreich-Ungarische gezogen. Jawohl, so war es.

Bei der Frage nach Gemeinsamkeiten der beiden Köhler dieser Eisenhüttenstädter Kindheit, dem geschichtslehrenden und dem kuruzischen, bleibt die Erinnerung dagegen ein enger schwarzer Tunnel, in dem man sich auch nicht wirklich so drehen und wenden kann, wie man will. Auch die Verknüpfung zum Schlafwein wäre straff gelogen, selbst wenn Alkohol in der DDR ein alltägliches und vor allem im Vergleich zu heute sichtbarer alltägliches Verdruß- und Genußmittel war. Pokern könnte man also. Die Spirituosenregale in den Kaufhallen Eisenhüttenstadts präsentierten sich - zum Leidwesen von uns Kindern - grundsätzlich besser sortiert, als beispielsweise das kleine Speiseeisfach in den immer etwas muffig riechenden Kühltruhen. Nur vermag ich weder von der Truhe noch vom Schnapsregal zu sagen, ob bzw. wie oft unser Geschichtslehrer in selbige/selbiges hineingriff. Und daher passe ich hier und dazu noch auf das, was ich schreibe, auf. Dass der Herr K. immer etwas verschwitzte Hemden trug, ist dagegen nicht aus dem Bildgedächtnis zu drängeln. Ebensowenig die blonde Köhlerliesel aus den Karparten, die, da sie das Geheimnis des verschwundenen Califax kennt, mit schwerem Wagen nach Wien ziehen muss, um dort mit so fröhlichen Gestalten wie Alois Vierschroth, Hans Wurst, zwei Gendarmen mit den Wienerischen Namen Grantiger und Bösl allerlei erlebt, was man am besten selber nachliest. In der Erinnerung verschwimmt sie mir immer mit Knödel-Pfanni zu einem wundersamen Klos. In der Jetztzeit ist diese Mischung natürlich hoffungslos aufgelöst.

Geht man zu unserem aktuellen Bundespräsidenten und seinem Geburtsort zurück, was körperlich einem Quanten- und im Assoziationspool des Gehirns interessierter Zeitgenossen einem Katzensprung gleich kommt, so kann man in allergrößter Bemühung den Rundweg von Heidenstein nach Stolp (bzw. vom für deutsche Zungen phonetisch herausfordernden Skierbieszów zum klanglich hochpossierlichen Słupsk) nehmen. Beide liegen nämlich östlich des Eisenhüttenstädter Heimatflusses Oder und während bei Skierbieszów spätestens jetzt für alle Zeiten bekannt ist, welche Persönlichkeit dort geboren wurde, rätselt manch ein Leser bei Słupsk vielleicht noch. Die Philatelisten und Kartophilen denken natürlich sofort in Richtung des Begründers des modernen Postwesens, Heinrich von Stephan, (richtig), die Philosophen an den Definitoren der Inkompetenzkompensationskompetenz, Odo Marquard, (richtig) und die Filmliebhaber an den Vati von Nastassja, deren Poster aus dem Filmspiegel die Pubertät nennenswert beschleunigte: Klaus Kinski. Das ist natürlich falsch, denn dieser wurde wie Winfried Glatzeder, aber viel früher, im Ostseebad Sopot geboren und das ist gut 100 Kilometer weit von Słupsk entfernt. Wer einmal im Kinski in der Tadeusza Kościuszki seinen Cobra Verde getrunken hat und den Zug nach Słupsk bekommen musste, der wird dies nie vergessen. Aber nicht jeder schafft es überhaupt nach einem Długa 77 im Café Ferber dorthin. Zumal ums Eck noch das Pub zum Blauen Pudel wartet.

Doch nun hurtig und nüchtern zurück von Sopot nach Słupsk, z.B. mit dem Polen wahrlich durchquerenden D 18105 morgen um 14:20. Denn die Person, um die es geht, wurde genau dort geboren, auch wenn sie vielleicht nicht jeder Słupsker sofort auf dem Stadtplan hat. Fährt man dagegen nach Hoyerswerda, weiß jeder, wer gemeint ist: Jürgen von Woyski (vgl. auch hier).

Einen bekannteren Kleinplastiker der DDR findet man wohl kaum und nicht ohne Grund war er in unserem Blog schon öfters Haupt- und Nebenthema. Da auch heute wieder wenig zum Schreiben da ist (schon gar nicht zu den beiden Arbeitsunfällen auf der Prowell-Papierfabrik-Baustelle) und wir mit dem jetzt verschwundenen Kulturhaus der Hüttenwerker zu wenig verbinden, um darüber noch etwas Substantielles zu verfassen, soll dieser Artikel zum Freitagabend einzig drei schöne Fotografien einer sehr beliebten, mehrfach gegossenen und mindestens einmal (in Cottbus) von mutmaßlich Buntmetalldieben beinahe gestohlenen Arbeit namens "Liebespaar unterm Schirm" ins Netz bringen. Obwohl die Plastik aus dem Jahr 1963 in Hoyerswerda, Cottbus, Potsdam und womöglich auch noch an anderen Orten aufgestellt wurde, fokussieren alle drei Aufnahmen die Eisenhüttenstädter Variante. Die befindet sich nach wie vor, hoffentlich nur in guter Gesellschaft, auf dem Rosenhügel und vergisst in ihrer etwas schamhaften Verliebtheit ganz den Blick Richtung Gartenfließ. Der aber auch nicht mehr so richtig verzaubert, seitdem ein ästhetisch sehr billiger und daher für Feingeister schwer zu billigender Wohnblock aus den 1990ern die Sicht versperrt. Wer die Plattenbauten aus geschmacklichen Gründen verteufelte, hätte hier eigentlich nicht schweigen dürfen. Die meisten haben es aber getan und waren mit dem Kopf ganz woanders. Mit dem Herz sowieso. 

Jetzt aber nach der knappen Vorrede endlich zu den drei Fotografien aus drei verschiedenen Gefühlslagen! Die erste entstand zu einem Zeitpunkt, zu dem der ÖPNV noch auf abgerundete Busse setzte und Eisenhüttenstadt - ganz sicher nicht Stalinstadt, man bedenke das Schöpfungsjahr der Plastik! - nur an Feiertagen farbig war:

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