Heute nachmittag gibt es nur ein kleines Frühlingsbild, mit Blüten, die nun wirklich niemand stehlen kann:
Da schaut ihr Verdrossenen: So schön kann eure Heimat sein. Nur wer zwischen dem Blühen arglistig liest, erkennt, dass alles eitel ist und sieht einst stolze Plattenbauten in ihrem voraussichtlich letztem Frühling.
Und dazu das vielleicht schönste Frühlingsgedicht des amerikanischen Lyrikgeschichte:
- e.e. cummings -
Spring is like a perhaps hand
(which comes carefullyout of Nowhere)arranging
a window,into which people look(while
people stare
arranging and changing placing
carefully there a strange
thing and a known thing here)and changing everything carefully
spring is like a perhaps
Hand in a window
(carefully to
and from moving New and
Old things,while
people stare carefully
moving a perhaps
fraction of flower here placing
an inch of air there)and
without breaking anything.
I'd like to tell you just where I'm from
In the hills where the trees grow wild with weed fields
The fucking pigs with shields holding the blue steels
Greenhouse effect with the weed connect...